yo-pidolaventana

Para ustedes, para la prosa.

2010-01-20T16:20:00.000-08:00

Y si cuando partimos parte el celeste? Y si se amarga el tiempo, y perdemos las alas con la tormenta sin darnos cuenta.
Y si nos come la nostalgia, o las ganas de enfisema, la amargura, el juicio y jubilo, la apatía fúnebre de vernos al espejo, las mañanas de sal, la muerte de cal, la sinergia y la risa de los otros.

Si no acampamos la respuesta al porvenir de la pregunta? Y si le pregunta es somnífera, o partida por los cuerpos en un desván de incertidumbres, y si la cabeza no percata la tarde?

Si los políticos leyeran poesía la constitución estaría en prosa, y nos adoctrinaríamos al placer de vivir en una democracia bañada de letras con refrán.

Si las candelas tuvieran voz, escucharíamos mas al candelabro que a la esperma.
Si los ceniceros tuvieran resaca yo no tomaría vino.

El milagro de dormir con los ojos cerrados, sin más afán elocuente, ni pleitos con la almohada o la cobija. Que la cobija sirva para calentar, y el colchón como la cama de los alimentos rutinarios. Si solo le prestaremos atención a la salud no habría prisa.

Y las luces? El faro está acostumbrado a mentir, a desangrar. Yo estoy acostumbrado a huir, a acostumbrarme a la costumbre de perderme donde todos me encuentran siempre vagando en los planetas que visito.

Que sería de nosotros sin la rápida forma de encandilarnos los momentos que perdemos por segundo, de discutirle a las agujas del reloj, de darle tiempo al tiempo, y agua al fulgor.

Que sería de vos si no leyeras esto, o de haberte encontrado en un espacio de tiempo, con lunas y cicatrices, como todos los que rondamos la interfaz de tierra q nos alimenta. Que sería de de las rubias sin su tri-ci-ti, o del silencio envuelto en el adoquín?

Que sería de nosotros sin el usted?

Citas Citables.

2009-12-07T09:00:00.001-08:00

"Music gonna teach dem a lesson" Bob Marley.

"La mas grave falta es no tener conciencia de ninguna" Albert Einstein.

"La insanidad consiste en hacer una y otra vez lo mismo y esperar diferentes resultados" Anonimo.

"El olvido esta lleno de memoria" Mario Benedetti.

"Lo malo de ir con la corriente es que a todos les caes bien... menos a vos mismo" Anonimo.

"Nadie llega a la cima con los ojos secos" Adoulf Roys.

"Y ahora permanecen la fe, la esperanza y el amor... pero el mayor de ellos es el amor" La Biblia.

"Mas vale que no tengas que elegir entre el olvido y la memoria" Joaquin Sabina.

"La felicidad es una decision, la alegria un estado emocional" Mara Garcia.

"No se como sera la tercera guerra mundial, pero la cuarta sera con piedras y lanzas" Einstein.

*foto por Phillipe Halsman.

Solo para la memoria.

2009-11-27T10:38:00.000-08:00

Las Caterpillar * la etiqueta * la servilleta manchada con la mente del bar * la despedia sin adios * la mañana en que no comimos arroz * el despido de mi padre * el carro con humo de las ventanas * los baños que olian a pecado * el trailer que casi me atropella * las camas que ensucie con mani garapiñado * las cuerdas nuevas del violin * las lagrimas de una decision * el poema que decia que no * las preguntas sin sentido por Diciembre * los pantalones de setimo * el porro * la plaza que escupi * la entrevista de Claudia * El Malecon de la Habana * La cerveza del fin de semana * el recital de media entraña * la tarde en que dejamos de latir * las orejeras de mi hermana * la cuña, la Chita, la condespancia, el tapiz * las mentiras con rima de verdad * noticia de cuarto con pies arrinconados * el ranchito melancolico * el Honda accord del 92 * el balcon de Buenos Aires * la 79 hacia Livingstone * el cuarto de Coronado * las esquinas del Saint John * la poza, el puente quebrado, los cerdos * las librerias de corrientes * La Bucanero * el examen que aprobe * la cerveza de Peru * el coño de verso que lleva aire * el violin de 3/4 * al niño que traicione * las uñas * los burdeles * la resaca peor que la de cerveza * el motel donde llovio rojo * la llegada tardia * mi madre, las pastillas, los compañeros de momentos, los años por venir, los argumentos, los desconciertos.

Cuestion de anillos.

2009-11-25T16:07:00.000-08:00

¿Como describirles la suerte de muerte que lleva la señorita?

Esta sentada justo atras, hoy lleva la playera verde. Tiene cara de vegetariana, piel poco mas opaca que la calle, aretes claros y pulcera de contrapeso. Tiene la osadia de pasar desapercibida ante la gente, con calvarios de años mal curados, otro tanto de subibajas cotidianas, un sabor a camas separadas en los años.

Es cuestion de blanco, de blanco y negro. El tono perfecto que sabe a anillos dorados. Es cuestion de compromiso, cuestion de siempre, cuestion de peso.

Atras de mi silla esta la novia, son las 6:17 y yo que llevo el reloj conometrado, ella no sabe que la miro, ella no alerta mi presencia.

Ella tiene el dia contado para el escenario, ella tiene mas futuro que pasado, ella tiene zapatos cafe claro.

Para el momento del jubilo llevara mas espectativas que el maquillaje transversal de toda la mañana, llevara el velo prendido en la ceja, el antifaz en la oreja, el sanguinario busto prendido de las resacas del dia anterior.

¿Como sabra la cortina a la mañana despues de dormir en camas iguales y decisiones paralelas?

Le anclo mis preguntas a sus decisiones de seda, yo le hago un wisky a la union, me tomo un trago por los dos, le recito palabras de codicia a la orilla de su silla, ella no sabe que la miro de puntillas.

Autoretrato.

2009-11-25T14:54:00.000-08:00

Me gusta la sombra, el tacto absurdo del movimiento. Lo abstracto, lo contemporaneo, lo verbal. Soy un mozo de metro sesenta y resto, veinti tantos abriles han pasado por la frente, dos deudas en vigencia, cinco dudas, cuatro miedos, seis pantalones, cuarenta y cinco madrugadas en ausencia, cuatro pares de zapatos, catorce ramos de vingare en espera, trescientos mil cuentos sin personajes.

Veo el aire de los rostros, las virtudes venidiales, las cenizas, las coincidencias. Me como las uñas, fumo tabaco y no se hacer "aritos", me encanta el aguacate y odio el huevo con tomate.

Vendo carcajadas de insomnio cuando me falta el sueño, bebo mas de lo que como, y camino mas de lo que ando. Vengo de un mundo plastico para no convertirme en una forma mas de la calle, mis doctrinas y ninfas me hacen salirme de la esfera cotidiana de un peaton, mis padres y familiares viven, y mis caspas de resacas mueren.

Escribo por decision unanime del organismo, de exprimir los tinteros a mas no poder y envenenarlos de versos, de contagiar al papel de mi alma en silencio, de suspirarle al canto la pluma de jerez, la corchea sin rima, la ventana de la esquina.

Si han de verme en el mundo de los perdidos, es por buscar el camino perdido de los elegidos, de los reprimidos, de los que no son de nadie y viven por todos. Yo soy algo mas la sombra del medio dia.

Soy feliz desde que aprendi a serlo, soy alegre por momentos, y nostalgico mas a menudo, pero mi sonrisa nunca ha dejado de ser mentirosa. Y si salen lagrimas, es para darle un rato de muerte a tanta vida. Y si sale tiempo, es para darle al reloj la aguja de que no camina.

Milonga del Moro Judio.

2009-11-24T05:56:00.000-08:00

Esta es una combinacion muy buena de letra y sonido: cancion con eficacia. Jorge Drexler.

Ven, veni

2009-11-23T09:58:00.001-08:00

Veni veni, canta conmigo, mariposa de ensueño, para ventilarte el alma con mis burbujas de papel, con jabones y sosten, para desnudarte el alma y dejarte el tapiz en el anden.

Ven, veni, canta conmigo una cancion de viejos amores, de frutas caidas, de codicias vespertinas, para darle aliento a esto que llaman vida, para darle sustento a mi argumento, un lapiz de verso a nuestro cuento, un susurro de whisky al contento.

Yo no soy ni mas ni menos que mi antigua fatua de corceles elocuentes, ni soy el mozo que alumbra las esquinas con palabras, ni el niño que corria deprisa en el campo de amaneceres, yo soy esto o lo otro.. soy lo que vos queras verme, porque tengo caras para cada forma de mirada, y palabras rotas para las cartas caidas que nos echamos a la carga.

Mis palabras son el silencio de otros, yo se que todos esconden los miedos en la gaveta de la cama, yo los tengo debajo de la almohada. Pero esta prosa son formas momentaneas de sacar el ego a vista de otros, de sacar mi tinta, de remover las heridas, de sangrar mas de lo que canta el dia, de verme a solas en el espejo.

Ven, veni, canta conmigo.. que todos tenemos una cancion desafinada por hacer.

¿y como huir cuando no quedan islas para naufagar?

2009-11-19T06:49:00.000-08:00

Ver el verso ahorcarse a tragos ruidosos en la escalera, ver el patron, el sillon, los telefonos que hablan con los ojos. Las tardes de primera y el otoño de ultimo.

Vinagre y Rosas

2009-11-17T07:35:00.000-08:00

Aqui viene el bombo, la certeza, la desidia. Aqui viene Sabina. Para darle de comer al fragmento de tiempo que dejamos colgando hace cuatro años, ya no estamos ni mas jovenes, ni mas viejos, y el cura que iba a ser monaguillo a los cuarenta y diez ya tiene 10 años.

Hoy se abre la historia de palabras y corcheas, y desamores y ateneas, y consuelos y fracazos de algo mas que un trovador, un cantante de corazones, almas, o como lo quieran llamar. Todas las cursilerias que le atribuyen a su nombre son solo los pedazos que todos tiene de sus canciones. Grande España,

viene Madrid, siempre Ubeda.

Aqui va algo de todo...

Agua pasada “Las canciones de amor que no quisiste andan rondando ya por las aceras, las tocan las orquestas de los tristes pa que baile don nadie con cualquiera”

Parte metereológico “Besarte es desatar un huracán, que suba en el termómetro el mercurio, algunas nieves dan calor cuando se van fundiendo entre el desierto y el diluvio”

Vinagre y rosas “Cuando el flautista de Hamelín sacó un ratón de su bombín, Polichinela se fugó con Arlequín. Hay mariposas de arrabal que nunca aprenden a volar, vinagre y rosas a la hora de cenar”

Blues del alambique “Me busqué, te perdí, derrapé, malviví, todo es tan extraño. Conspiré contra el sol, enviudé de farol, cómo pasan los años”

Embustera “Contigo he comprendido que la humedad es algo que se seca y se olvida. Gracias a ti he sabido que la verdad es sólo un cabo suelto de la mentira”.

Tiramisú de limón “Hice un solo desafinado con las cenizas del amor, las verbenas del pasado gangrenan el corazón”

Ay! Carmela “Y no sé de qué modo dejar de adorarte sin duelo entre nunca y quién sabe. Cuando quemes tus naves no me pierdas las llaves del cielo”

Joaquin Sabina.

Lo que dices de mi.

2009-11-16T09:31:00.000-08:00

Lo que dices de mí, y lo dices con afán elocuente,
con ganas de entrar, con ganas de salir,
con modestia para pedir, lo dices de mi suena a presente.

Como si fuera un decir,
como si las palabras no vencieran muros
y evitaran murallas,
lo dices como en una lámpara de niebla.

Somos los dos en una misma travesía.

Porque tus placeres me arrebatan el humo del cigarro,
y me tienes de lejos, así como yo tengo mis quebrantos.
Lo que digo de vos son mis asuntos pendientes,
mis milagros presentes, sus pendientes.

Ventanas.

2009-11-16T09:29:00.001-08:00

Se tiende a tender que el olvido es un arrebato de la memoria, o una diaspora maldita. Decile a mama que encontraste la ventana, no para poder olvidar, sino para ver lo que no se puede recordar. Para pedirla hay que bastarse en creer en ella, en la vitalidad de la emocion, o en la fuerza de la razon.

Para pedir la ventana hay que sentarse al lado, piernas cruzadas, cigarro y cafe, de ahi en adelante nada se escribe, porque todo cuenta.

Yo pido la ventana, y pido no pedir nada mas que vivir, si a eso le llaman respirar, la ventana no sirvio para nada.

Método Publicitario Jotabequ

2009-11-13T15:35:00.001-08:00

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Método Publicitario Jotabequ

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A ver si empezamos con el concepto, la imagen, la idea, la agencia.

Meli Rodriguez, primer intento

2009-11-11T14:58:00.001-08:00

Ahora que...

2009-11-11T14:55:00.000-08:00

Ahora que me digno a escribir, y escribo notas, como aguijones de bosque, y escribo reglones como zaguanes mal curados. Ahora que me pesa la tarde y me causa emoción, y un simple estornudo causa un revolcón en mi cabeza. Ahora las tardes son de los dos, y mias.

Como contándole al tiempo mis miedos, ahora que el aire es mi duelo, y no veo rosas en mi cama, ni besos de porcelana, ni ánimos de tiempo, ni esperas, ni pretexto. Ahora que canta la lluvia una sinfonía infinita, en este noviembre de penurias, de agujeros, de bares fríos y sabanas lejanas, yo soy el mozo que sigue viendo risas donde no las hay. Y tengo miedo, miedo de mi, miedo de mis allegados, de mis campanarios, de mi música, de mi brazo derecho.

Ahora ella me pinta las corcheas que dejo tambaleándose en la arena, de amores lejanos y risa sincera, de botellas vacias y camas en espera.

A donde iran los pies que hoy camino?

La mandragola, el sifón, mi cabeza, el almohadón.

Empezar desde el principio.

2009-11-11T14:44:00.001-08:00

Este es el intento cuatro mil de hacerme un blog, y lo hago con intension de continuidad, de publicar, de encontrar, de desahogarme y ahogarme, de compartir, de cultivar, de armar y desarmar, de continuar.

Voy a fumarme las letras, a convertirlas en cenizas, a tapizarlas como eruditas, a fabricarlas, a desarmarlas, a escribirlas, a recordarlas, amenazarlas, despedazarlas, animarlas, como palitos de tiempo que empiezo a diario, para darle al sol de mañana uina excusa de escribirle, para darle a mi vida un reglon en el cuaderno, en mi cuaderno, en mi escritura, en mi coyontura.